Meine Toten hängen an mir,
sie sind immer da
in meinen Gedanken und Träumen.
Ihre verdorrten Arme
greifen nach mir,
ziehen mich zu sich.
Ich lese die Frage
in ihren leeren Augenhöhlen:
Wann kommst du zu uns?
Meine Kranken wollen Trost,
niemand leidet mit wie ich.
Sie rufen nach mir,
der Brustkrebs, der Beckenbruch,
die Multiple Sklerose.
Der Schlaganfall kann nicht mehr rufen,
das übernimmt der Sohn.
Sie fordern: Sei für uns da.
Trage es mit uns.
Ich hebe den sorgenschweren Kopf
Und schaue in das lächelnde Antlitz
meines Geliebten.
Auch er hat eine Frage:
Wann fängst du an zu leben?